Guillermo Bianchi

Poco sé decir de Guillermo Bianchi. Que nació en la ciudad de Buenos Aires en 1970. Que ha ganado y ha sido finalista de varios premios de poesía. Que publicó el año pasado el libro de poesías La luz de los vencidos (Enigma Editores, 2012), que acabo de leer.

Para Laura Yasan, autora del prólogo, el libro “transita una poética de un fino clasicismo que explora lenguajes coloquiales en tono de confidencia [...] y también caminos alternativos de ruptura y experimentación”. Los rasgos experimentales a que Laura Yasan se refiere son de naturaleza lingüística sobre todo, como la incorporación de algunos neologismos y también algunas construcciones sintácticas desacostumbradas, y favorecidas la mayor parte de las veces por la ausencia de puntuación. En cuanto al «fino clasicismo» notado por la prologuista, es una afirmación poco argumentada aunque evidente incluso en una lectura superficial del libro: una equilibrada combinación de versos cortos y largos, que nunca llegan al versículo porque se someten a laxos pero suficientes requisitos métricos (abundan los endecasílabos, heptasílabos, alejandrinos y versos afines), la tendencia a la brevedad en los poemas y a la contención en la expresión.

Lo mejor de La luz de los vencidos –como si lo dicho no fuera ya más que suficiente– es su cercanía, su equilibrio (pese a la gesticulación romántica de algunos de sus poemas, como «Orfandad» y «Objetos varios», que copio abajo) entre la transcendencia y el decir cotidiano y personal, su retórica casi coloquial (Guillermo Bianchi frecuenta la antítesis, los paralelismos y la anáfora, bases de la poesía popular) y su léxico sencillo pero a la vez cargado de significaciones a veces insólitas en el poema, sin llegar más que a un mesurado surrealismo –en el poema «El orden de las cosas», por ejemplo–, ya al alcance de cualquier lector medio de poesía.

En cuanto a los temas, aunque la propia poesía, el paso del tiempo y el recuerdo de lo perdido –el tono elegiaco es frecuente– aparecen con insistencia, el amor es el que domina, un amor acabado, el de "los vencidos", que persiste aún, sin embargo, con una luz que ilumina algunos líneas y oscurece otras, convirtiendo cada poema en un juego de claroscuros hasta su final, desesperado a veces (un amor como una cuerda que "repentinamente / se enredó en mi garganta") y animoso otras ("todas las realidades me parecen ficticias /  todas las utopías me resultan posibles).

El orden de las cosas

los muros los escombros me transmiten recuerdos

obedezco al lenguaje del cristal que trepida

respondo al juramento desleal del relámpago

la simple observación de una canilla

me provoca un intenso sentimiento de ahogo

el fuego vaticina mi futura memoria

los relojes me llevan de modo inevitable

a treparme a la copa de los árboles

para lanzar mi aullido a la intemperie

toda consternación me pertenece

toda felicidad me contradice

el silencio lastima mis oídos

contemplo horrorizado la belleza del día

y persigo a mi sombra para no despistarme

soy el ojo que rige mis bruscas mutaciones

el barco que establece sus propias tempestades

todas las realidades me parecen ficticias

todas las utopías me resultan posibles.

Mar adentro

el mar toda una vida a la intemperie

toda una vida el corazón cerrado

al no ser mar qué breve la mención de tu nombre

yo que nunca lloré bajo una nube

ni recorrí las costas del espanto

te hago cárcel de mí labio a mi copa

en un mundo que goza desenterrando espadas

rodeándome de perros la memoria

el mar respira en vos y es como un rezo

como una crisis que jamás descansa

y no te haré saber qué interminable

qué árido terreno transita el que no duerme

el que profana tumbas buscando su cadáver

el que flota en las aguas del dolor y la culpa

yo soy un rumbo aparte

el mar me condiciona a tu paisaje

y la noche me busca vivo o muerto.

Conclusiones

este amor que no empuño ni reclamo

este deseo que resguardo en vos

como una medallita de la suerte

este amor de sonámbulos y espías

de aliento contenido

de sangre en movimiento

una sombra pegada a la pared

trepando por la furia del espejo

amor que no es abrigo

ni sábana

ni oxígeno

sino una cuerda

que intenté sujetar

para no ahogarme

y repentinamente

se enredó en mi garganta.

Orfandad

hace noches que arrastro este cadáver

hemos bebido juntos del furor y la bruma

hemos acariciado la muerte a contrapelo

aliviado el dolor en madrigueras

donde la realidad pasa de largo

un ala negra sobre el cielo puro

batiendo contra el pecho

su avidez de relámpago

casa por casa fuimos

a derramar la hiel de nuestra angustia

hemos visto la calle sin ventanas

donde van a besarse los suicidas

antes de transformarse en certidumbre

hemos amanecido con un tiro en la frente

y un puñal escondido en la garganta

hace noches que intento abandonarlo

envolverlo en mi abrigo

y acostarlo en su espanto

como quien deja a un niño

                                                 a los pies de una iglesia.

Objetos varios

En cuánto ardor ardí de puro tigre

cómo fui piedra cómo explosión de vos y no te odié.

¿Qué noche  qué prisión no he contenido?

cuánta tersura sabe la memoria del tacto

cuánto ahínco la llave del deseo

que me volvía perro entre los perros

continuación de vos  bruta herramienta.

¿Qué diente no me atina

qué enemigo no he visto en cada espejo?

yo talismán  yo néctar  yo carnada

para la red voraz de tu apetito

acéfalos tus labios  más soplo reclamaban

más huella  más renuncia  más prodigio

cómo fui viento cómo región de vos y no te odié.

¿Qué acero  qué fantasma no me hiere?

yo carne  yo derrumbe  yo testigo

del odio abandonado en su dilema

del amor enterrado en su proeza.